"Você é prolixo, eu sou barroca"

(Uma sabiá...)

E agora não há palavra que nos revele. Só uma profusão de (in)significantes. Releve todas as horas à toa, doentes, ausentes. Pelo papel escorre o sangue derramado pelas pontas das canetas que rasgam nossa carne a cada palavra vomitada. Função de xis, ninguém quer saber mesmo. Não era esfinge nem medusa, mas queria saber o valor da hipotenusa. Tropicou na parlenda. "Na cabana da floresta / morava uma linda princesinha". O chão, já não sabia se de folhas ou estrelas. Afundou no frio do inferno só pra ver de perto. Instantâneo. Enlouquecido, correu para ter de volta o jardim florido. Passou da hora. O jardim já não é elétrico, só as cercas o são. Viu apenas amareladas palavras sobre a grama verde. Quis atravessar, ficou chocado. Outros tempos, vida bandida, ilusões perdidas. Completamente fora de hora. Você é duro. Não é. A festa acabou. Tira essa merda desse sorriso do caminho. Eu tenho a minha dor.