- Nada.
- Tem certeza?
- Absoluta.
- O que o senhor me diz disso?
- O que?
- Esses textos, doutor!
- Palavras, senhorita. Somente palavras.
- Não percebe nada de errado?
- O que haveria de errado?
- Não sei... Não te dizem nada?
- Quem?
- Essas palavras!
- Formam um texto, senhorita.
- Será que o senhor não enxerga?
- Impossível, senhorita.
- Como assim?
- O oftalmologista aqui sou eu, lembra-se?
- E daí? O senhor não usa óculos?
- Tem razão, uso. Por isso enxergo bem.
- E o que o senhor enxerga aqui?
- Palavras, senhorita. Sempre palavras.
- O senhor pode enxergar bem, mas deve admitir que é desprovido de sentimentos, doutor.
- A senhorita deve admitir que palavras são só palavras. Grandes poetas já afirmaram que a poesia é feita de palavras, por exemplo. Linguistas renomados já discorreram bastante sobre os sentidos que preenchem um texto – muitas vezes nós, leitores, é que o fazemos.
- Então leia esses textos. O senhor é capaz de negar que há uma relação entre eles?
- Não da forma com que estou sendo apresentado a eles.
- São sutilezas, doutor. Releia.
- É, pode ser. Veja bem: pode ser.
- Não, doutor! É óbvio!
- Senhorita, conhece o ditado “o pior cego é o que não quer ver”?
- Claro. Ele se aplica perfeitamente ao senhor, doutor.
- Claro. É a maneira como a senhorita enxerga. No entanto, eu digo que este caso é inverso.
- Como assim?
- Às vezes, senhorita, o pior cego é o que quer enxergar demais. A senhorita já ouviu falar de vista cansada?
- Já.
- Seu caso é tão simples que, no máximo, se aproxima disso.
- E o que o senhor recomenda, doutor?
- Alguns dias de olhos bem fechados fará com que se recupere, senhorita.
- Tem certeza, doutor?
- Absoluta.
- Bem, vou tentar. Obrigada!
- Não precisa agradecer, senhorita. Boa sorte!
Ela foi embora ainda mais confusa. Ele permaneceu incapaz de amar ou compreender a existência de pessoas tão generosas no mundo. Ela se deitou triste, mas pôde dormir em pouco tempo. Ele se deitou um pouco, mas não pôde dormir naquela noite.
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